<?xml version='1.0' encoding='UTF-8'?><?xml-stylesheet href="http://www.blogger.com/styles/atom.css" type="text/css"?><feed xmlns='http://www.w3.org/2005/Atom' xmlns:openSearch='http://a9.com/-/spec/opensearchrss/1.0/' xmlns:georss='http://www.georss.org/georss' xmlns:gd='http://schemas.google.com/g/2005' xmlns:thr='http://purl.org/syndication/thread/1.0'><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996</id><updated>2011-04-21T17:09:38.794-05:00</updated><category term='frontera'/><title type='text'>El arte de la guerra</title><subtitle type='html'>Antonio Ortuño/clovred@hotmail.com</subtitle><link rel='http://schemas.google.com/g/2005#feed' type='application/atom+xml' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/feeds/posts/default'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default?max-results=100'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/'/><link rel='hub' href='http://pubsubhubbub.appspot.com/'/><link rel='next' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default?start-index=101&amp;max-results=100'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author><generator version='7.00' uri='http://www.blogger.com'>Blogger</generator><openSearch:totalResults>127</openSearch:totalResults><openSearch:startIndex>1</openSearch:startIndex><openSearch:itemsPerPage>100</openSearch:itemsPerPage><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-3753448173060549164</id><published>2007-03-16T18:59:00.000-06:00</published><updated>2007-03-16T19:14:36.326-06:00</updated><title type='text'>Pseudoefedrina (Ya viene El jardín japonés)</title><summary type='text'>Páginas de Espuma (sello por demás egregio) está a punto de sacar al mercado El jardín japonés, mi primer libro de relatos. Aparecerá en abril en España y en poco tiempo en México, distribuido por Colofón. A manera de aperitivo, para quien se quiera asomar, dejo este relato, originalmente publicado en la fraterna revista Cuaderno Salmón. PseudoefedrinaLa primera en enfermar fue Miranda, la mayor.</summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/3753448173060549164'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/3753448173060549164'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2007_03_01_archive.html#3753448173060549164' title='Pseudoefedrina (Ya viene El jardín japonés)'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-3873436593876049134</id><published>2007-03-16T09:39:00.000-06:00</published><updated>2007-03-16T10:32:52.381-06:00</updated><title type='text'>El buscador de cabezas</title><summary type='text'>Mientras creaba y abandonaba (al menos año y medio) este blog, dediqué mis días a bastantes mejores misiones que postear. Tuve dos hijas y escribí un libro (y sembré varios árboles, aclaro, para evitarles la pregunta).El libro es una novela y se llama El buscador de cabezas. La publicó Joaquín Mortiz/Planeta (gracias a Álvaro Enrigue y Andrés Ramírez por ello). El manuscrito original circuló por </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/3873436593876049134'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/3873436593876049134'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2007_03_01_archive.html#3873436593876049134' title='El buscador de cabezas'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-2628918610524031374</id><published>2007-03-16T09:38:00.000-06:00</published><updated>2007-03-16T09:39:40.060-06:00</updated><title type='text'>Aunque la vistan de Zárate, Alemania se queda</title><summary type='text'>No hablaremos de libros esta semana, sino de un asunto asombroso, que deja bien en claro que la ciudad no ha avanzado demasiado desde el punto en que sus detractores la tachaban de “rancho bicicletero”.El 7 de febrero pasado, la regidora tapatía Rocío Corona Nakamura, del PRI, propuso que se honre a la cocinera y presentadora de televisión Eva Uranga, viuda de Zárate, imponiéndole su nombre a la </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/2628918610524031374'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/2628918610524031374'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2007_03_01_archive.html#2628918610524031374' title='Aunque la vistan de Zárate, Alemania se queda'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-8205509371233769982</id><published>2007-03-16T09:33:00.000-06:00</published><updated>2007-03-16T09:36:42.821-06:00</updated><title type='text'>La narrativa aclara lo que el pop enturbia</title><summary type='text'>La primera —y terrible— sospecha que puede asaltar al lector de Los minutos negros es que lo que tiene entre manos se trate de una desanimada parodia de novela negra, uno de esos engendros calificados de “desmitificaciones” por gente que piensa, por ejemplo, que María Félix es un mito y que conviene “desmitificarla”.            Hay, en el libro, elementos alarmantes que favorecen esta prematura </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/8205509371233769982'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/8205509371233769982'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2007_03_01_archive.html#8205509371233769982' title='La narrativa aclara lo que el pop enturbia'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-7559256740490903634</id><published>2007-03-16T09:30:00.000-06:00</published><updated>2007-03-16T09:33:40.913-06:00</updated><title type='text'>Dos buenos libros</title><summary type='text'>1. ¿Qué humor?Borges anotó alguna vez que los textos sobre humor no hacen reír. Ponía como ejemplo el estudio de Henri Bergson sobre la risa: pocas carcajadas podría despertar la prosa minuciosa y solemne del francés. Jonathan Pollock, profesor de la Universidad de Perpignan, trató de ir más lejos y en su obra ¿Qué es el humor? (Paidós, 2004), buscó “desenredar el concepto” de semejantes como la </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/7559256740490903634'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/7559256740490903634'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2007_03_01_archive.html#7559256740490903634' title='Dos buenos libros'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-4109454366459900150</id><published>2007-03-16T09:28:00.000-06:00</published><updated>2007-03-16T09:30:22.100-06:00</updated><title type='text'>Moción sobre el compañero Rodolfo Walsh</title><summary type='text'>No hablemos sino bien de los muertos. Qué latina y noble sentencia. Pero, contra lo que Boris Vian decía, no todos los muertos tienen la misma piel. Hablo, ha de saberse, de un muerto con una piel tan sensible como la conciencia social de un activista de dieciocho años recién cumpliditos. De un hombre bueno, un mito casi, y –hagamos patente la paradoja-, también un escritor.El mal, nos dicen, </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/4109454366459900150'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/4109454366459900150'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2007_03_01_archive.html#4109454366459900150' title='Moción sobre el compañero Rodolfo Walsh'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-2984063018206411375</id><published>2007-03-16T09:25:00.000-06:00</published><updated>2007-03-16T09:28:04.475-06:00</updated><title type='text'>Esplendor de Lobo Antunes</title><summary type='text'>Borges, haciendo elogio de una novela de William Faulkner en 1939 (esa novela era Absalom, Absalom), anotó que sólo a unos pocos escritores les estaba dado alcanzar, paralelamente, el esplendor verbal y la capacidad de conmovernos. Usaba como ejemplos al propio Faulkner y a Shakespeare, de quien decía, citando o fingiendo citar a Víctor Hugo: “Contiene a la vez a Góngora y a Dostoievski”.Hay un </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/2984063018206411375'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/2984063018206411375'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2007_03_01_archive.html#2984063018206411375' title='Esplendor de Lobo Antunes'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-3444839038207047469</id><published>2007-03-16T09:24:00.000-06:00</published><updated>2007-03-16T09:25:19.079-06:00</updated><title type='text'></title><summary type='text'>El rey sube a un carro y contempla el panorama. Al fondo de la negra campiña, miles de caballeros y hombres de armas enemigos se aprestan para combatirlo. Enrique V, rey de Inglaterra, ha apostado su corona y vida a la conquista de Francia, y se dispone a conducir a su pequeño y cansado ejército a la batalla. Sus famélicos soldados lo rodean. Esperan sus palabras. Westmoreland, el primo del rey, </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/3444839038207047469'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/3444839038207047469'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2007_03_01_archive.html#3444839038207047469' title=''/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-7052421621884966890</id><published>2007-03-16T09:23:00.001-06:00</published><updated>2007-03-16T09:23:46.653-06:00</updated><title type='text'>El cajón de Vallarino</title><summary type='text'>Con Roberto Vallarino (1955-2002) murió no sólo un poeta (celebrado en su momento por Octavio Paz como el más cercano entre las generaciones jóvenes a su obra), ni un literato marginal, casi épico en su lucha contra el stablishment y con deliberados rasgos de héroe trágico (polémicas, menosprecio, alcoholismo, olvido). También murió un proyecto intelectual y estético que, si bien disperso y hasta</summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/7052421621884966890'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/7052421621884966890'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2007_03_01_archive.html#7052421621884966890' title='El cajón de Vallarino'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-570297701074244004</id><published>2007-03-16T09:22:00.001-06:00</published><updated>2007-03-16T09:22:54.087-06:00</updated><title type='text'>Un lugar para que te dejen en paz</title><summary type='text'>Lo primero, una confesión: soy tapatío pero no bebo tequila, no me gusta el mariachi, y las artesanías de barro, cuero y papel maché me dan ganas de bostezar. Eso no significa que abomine de mi ciudad. Al contrario: pienso que Guadalajara es a tal extremo agradable que uno puede perfectamente olvidarse de los folclores —o bien procurarlos, qué le vamos a hacer— y pasarla bien. Las ciudades, dijo </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/570297701074244004'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/570297701074244004'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2007_03_01_archive.html#570297701074244004' title='Un lugar para que te dejen en paz'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-3628077749014069448</id><published>2007-03-16T09:15:00.000-06:00</published><updated>2007-03-16T09:17:04.199-06:00</updated><title type='text'>“Por favor, cepíllense esos dientes amarillentos”</title><summary type='text'>The Guardian es un inteligente diario inglés que se caracteriza por ir en el sentido que exige la Historia, pero que se pasó de listo y se olvidó de la Historia. The Guardian fraguó un plan para influir en las elecciones presidenciales estadounidenses del pasado 2 de noviembre. El plan del diario era, a la vez, arrojado hasta lo inconcebible y modesto hasta lo inútil: se trataba de entrometerse </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/3628077749014069448'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/3628077749014069448'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2007_03_01_archive.html#3628077749014069448' title='“Por favor, cepíllense esos dientes amarillentos”'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-6689343168041841313</id><published>2007-03-16T09:14:00.002-06:00</published><updated>2007-03-16T09:15:53.704-06:00</updated><title type='text'>El cómic de Auster</title><summary type='text'>Pocos autores tan cool como Paul Auster. Si una novela de Arturo Pérez Reverte fuera hecha historieta, lo seguro es que la intelectualidad lo consideraría un intento patético por masificarse aún más. Pero cuando una novela de Auster es adaptada al cómic, la crítica se apresura a destacar la existencia de la muy artística “novela gráfica” y en asimilarla a toda prisa a ella, hermana rica de la </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/6689343168041841313'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/6689343168041841313'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2007_03_01_archive.html#6689343168041841313' title='El cómic de Auster'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-2865461280608634813</id><published>2007-03-16T09:14:00.001-06:00</published><updated>2007-03-16T09:14:40.681-06:00</updated><title type='text'>La Atenas de por aquí</title><summary type='text'>Si cuajan los proyectos que han sido presentados en sociedad en los meses recientes, Guadalajara será en unos años “la Atenas de por aquí”, como decían los cuevanenses de Ibargüengoitia. Qué importa que las únicas obras de calibre construidas en los últimos 20 años hayan sido pasos a desnivel y centros comerciales: para Guadalajara ha sonado la hora de levantar sus propios partenones. Todos los </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/2865461280608634813'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/2865461280608634813'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2007_03_01_archive.html#2865461280608634813' title='La Atenas de por aquí'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-1888740762103946407</id><published>2007-03-16T09:12:00.000-06:00</published><updated>2007-03-16T09:14:00.262-06:00</updated><title type='text'>Perdiendo la cabeza en Irak</title><summary type='text'>ICuando televisoras y agencias de información comenzaron a emitir, el pasado 1 de febrero, el retrato de un marine afroamericano presuntamente secuestrado por islamistas radicales en Irak, miles de medios lo reprodujeron al instante. La inercia causada por el centenar de secuestros de extranjeros que se han registrado en el país desde que comenzó la invasión de Estados Unidos justifica —acaso— la</summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/1888740762103946407'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/1888740762103946407'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2007_03_01_archive.html#1888740762103946407' title='Perdiendo la cabeza en Irak'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-2431657401284537728</id><published>2007-03-16T09:11:00.000-06:00</published><updated>2007-03-16T09:12:11.771-06:00</updated><title type='text'>Paternidad responsable</title><summary type='text'>Para Julia, bebé ejemplarPeor comenzó el día para Gregor Samsa. Y, sin embargo, despertarse con el llanto de un recién nacido en los tímpanos tiene su cucharadita de hórrida metamorfosis: el propio sueño se convierte en un escarabajo que el bebé aplasta de un resuelto pisotón. Y eso, apenas, en lo que respecta a las horas nocturnas de sueño. Porque al resto de la vida realmente se lo va a cargar </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/2431657401284537728'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/2431657401284537728'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2007_03_01_archive.html#2431657401284537728' title='Paternidad responsable'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-5489380350988317327</id><published>2007-03-16T09:08:00.000-06:00</published><updated>2007-03-16T09:10:41.465-06:00</updated><title type='text'>Preentación del libro Una de balazos</title><summary type='text'>Buenas noches:Hay innumerables pecados que puede cometer un escritor, como matar un perro a palazos o evadir impuestos. Pero esos pecados tienden a importarnos poco. De los escritores apenas nos preocupan los pecados literarios y estamos dispuestos a perdonarles el canicidio o la defraudación fiscal si a cambio escriben con decoro.Ya ubicados en tal escala de valores, el peor pecado de un </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/5489380350988317327'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/5489380350988317327'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2007_03_01_archive.html#5489380350988317327' title='Preentación del libro Una de balazos'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-6792840796875534620</id><published>2007-03-16T09:06:00.000-06:00</published><updated>2007-03-16T09:08:20.394-06:00</updated><title type='text'>El mejor Javier Cercas</title><summary type='text'>No es fácil hacer olvidar un buen libro. Es mayor el número de autores sofocados o anulados por un título memorable en su pasado que los capaces de superarlo con uno mejor. Caso emblemático de lo primero es el de Malcolm Lowry, con Bajo el volcán; ejemplo contrario es, más claro que ninguno, el de Shakespeare, de perfección casi infalible a lo largo de su obra.El novelista español Javier Cercas </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/6792840796875534620'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/6792840796875534620'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2007_03_01_archive.html#6792840796875534620' title='El mejor Javier Cercas'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-5771915379020745975</id><published>2007-03-16T08:56:00.000-06:00</published><updated>2007-03-16T09:06:54.651-06:00</updated><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='frontera'/><title type='text'>De fronteras y ratones</title><summary type='text'>Speedy González nunca ha dicho, que se sepa: “Esta no es frontera sino que es cicatriz” (1). Ha dicho, eso sí: “¡Yepa, yepa, yepa, ándale, ándale, arriba, arriba!”, pero una frase tan hermética apenas permite entrever su condición de símbolo de la mexicanidad en conflicto —en conflicto con lo mismo que ha estado en conflicto la mexicanidad desde que es mexicanidad: con Estados Unidos.La </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/5771915379020745975'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/5771915379020745975'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2007_03_01_archive.html#5771915379020745975' title='De fronteras y ratones'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-115611506326548700</id><published>2006-08-20T18:02:00.000-05:00</published><updated>2006-08-20T18:04:23.270-05:00</updated><title type='text'>Sahagún, como Rabindranath</title><summary type='text'>Durante años, no hubo en Guadalajara un dependiente de banco que pudiera escribir correctamente el apellido de mi familia materna, ni una secretaria de escuela capaz de comprenderlo. Durante años fuimos adiestrados en la casa para el rápido deletreo: S-A-H-A-G-Ú-N (dicho como cantaleta: ese-a-hache-a-ge-u con acento-ene). Los resultados de esa campaña permanente de comunicación fueron más que </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/115611506326548700'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/115611506326548700'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2006_08_01_archive.html#115611506326548700' title='Sahagún, como Rabindranath'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-115611458057537252</id><published>2006-08-20T17:55:00.000-05:00</published><updated>2006-08-20T17:56:20.586-05:00</updated><title type='text'>Ursúa</title><summary type='text'>Carlos Fuentes asegura que el problema del mexicano es vivir deslumbrado por Estados Unidos. Guillermo Sheridan, por el contrario, sostiene que el mal es el ensimismamiento nacional, el mexicanismo hermético que sólo se mira el ombligo. En cualquier caso, y pese a algunas excepciones, no se sabe suficiente entre nosotros de varios de los mejores escritores del idioma nacidos más allá de nuestras </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/115611458057537252'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/115611458057537252'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2006_08_01_archive.html#115611458057537252' title='Ursúa'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-115570876130702085</id><published>2006-08-16T01:11:00.000-05:00</published><updated>2006-08-16T01:12:41.323-05:00</updated><title type='text'>Contra Dios y los suyos</title><summary type='text'>Enésima negación de Nietszche, pero ahora desde el campo de los ateos. Dios no sólo no ha muerto (ni se esconde en Argentina, como quería el chiste de Luis Guillermo Piazza) sino que parece dominar el debate contemporáneo. Por un lado, el islamismo radical, con su discurso totalizador y antiliberal. Por otro, el cristianismo, en apariencia más dócil, pero en el fondo listo para entrometerse en </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/115570876130702085'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/115570876130702085'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2006_08_01_archive.html#115570876130702085' title='Contra Dios y los suyos'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-112423039465813901</id><published>2005-08-16T17:11:00.000-05:00</published><updated>2005-08-16T17:13:14.660-05:00</updated><title type='text'>Tribilín considerado como Mesías</title><summary type='text'>El ritual se celebraba el sábado por la tarde. Sería 1982. El templo, siempre vacío, era la Librería de Cristal, entonces localizada en avenida Vallarta a una cuadra o poco más de Américas. Había, apenas, un estacionamiento para tres autos, uno de los cuales era siempre un Falcon azul destartalado con vestiduras de falsa piel. Los sacerdotes eran empleados lánguidos que nunca le preguntaron a </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/112423039465813901'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/112423039465813901'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2005_08_01_archive.html#112423039465813901' title='Tribilín considerado como Mesías'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-112423026302244482</id><published>2005-08-16T17:09:00.000-05:00</published><updated>2005-08-16T17:11:03.023-05:00</updated><title type='text'>Patos, pontifices y comunistas</title><summary type='text'>Infalibles en el error, los cuentistas jóvenes suelen manifestar dos intereses primordiales.El primero, atribuible a la edad y las pocas lecturas acumuladas (valga decir, al apresuramiento en publicar y la arrogante ignorancia), es que sus relatos sean vertedero de lo que reputan como "su mundo". No nos son escatimadas en ellos descripciones de bares frecuentados, no se nos perdona la invocación </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/112423026302244482'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/112423026302244482'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2005_08_01_archive.html#112423026302244482' title='Patos, pontifices y comunistas'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-112423017751816473</id><published>2005-08-16T17:08:00.000-05:00</published><updated>2005-08-16T17:09:37.526-05:00</updated><title type='text'>Novela</title><summary type='text'>Pronto, en las librerías, El buscador de cabezas.Yujú.</summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/112423017751816473'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/112423017751816473'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2005_08_01_archive.html#112423017751816473' title='Novela'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-111310133616798878</id><published>2005-04-09T21:45:00.000-05:00</published><updated>2005-04-09T21:48:56.176-05:00</updated><title type='text'>Preceptiva II</title><summary type='text'>Lo más sincero que se me ocurre decir sobre las modas y tendencias, e incluso las escuelas y capillas literarias, es que no me interesan en lo absoluto, sencillamente porque funcionan como contendores y agrupadores colectivos de una práctica personal e intransferible.La literatura la hacen individuos distintos y distinguibles. Ni siquiera los hermanitos Machado guardaban demasiadas semejanzas </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/111310133616798878'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/111310133616798878'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2005_04_01_archive.html#111310133616798878' title='Preceptiva II'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-111225528426624894</id><published>2005-03-31T01:42:00.000-06:00</published><updated>2005-04-09T21:45:52.886-05:00</updated><title type='text'>Esbozo de preceptiva</title><summary type='text'>La literatura debe ser divertida de leer o no tiene el menor sentido leerla. Si resulta más atractiva cualquier otra actividad, incluida la resignada escucha de los balidos de Julio Iglesias, antes que leer, cosa a la que algunos libros facilones o farragosos casi nos invita, pues que nadie lea y se acabó. Pontifico sobre la diversión que pueden ofrecer los libros, pero no digo que diversión </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/111225528426624894'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/111225528426624894'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2005_03_01_archive.html#111225528426624894' title='Esbozo de preceptiva'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-110307517247877489</id><published>2004-12-14T19:36:00.000-06:00</published><updated>2004-12-14T19:46:12.480-06:00</updated><title type='text'>Somerset dijo</title><summary type='text'>Hay personas, decía Somerset Maugham, a quienes uno "se pone" con toda la comodidad de unos buenos zapatos y, por contra, personas que "se llevan" con el mismo escozor de una enfermedad venérea, a quienes "quitarse" da tanta alegría como sacarse una muela con caries.Gerald Durrell cuenta que cuando le sacaron una muela cariada a los siete años, la vio alejarse en la pinza del dentista e imaginó </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/110307517247877489'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/110307517247877489'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_12_01_archive.html#110307517247877489' title='Somerset dijo'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-110004171032487870</id><published>2004-11-09T17:00:00.000-06:00</published><updated>2004-11-09T17:11:12.600-06:00</updated><title type='text'>Dominados</title><summary type='text'>Si somos dominados —y lo somos—, ¿qué importancia tiene si ese dominio lo ejercen o no nuestros compatriotas? ¿Somos más libres y dignos sometidos por un Azcárraga que por un Warner? ¿Nuestros policías gandallas y asesinos son, a comparación de una hipotética fuerza expedicionaria extranjera, deseables? Ya Jenofonte se reía de quienes aceptaban ser esclavos "mientras fuera de un griego"...La </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/110004171032487870'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/110004171032487870'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_11_01_archive.html#110004171032487870' title='Dominados'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-109993596047870824</id><published>2004-11-08T11:43:00.000-06:00</published><updated>2004-11-09T17:00:09.903-06:00</updated><title type='text'>Marxetería dos</title><summary type='text'>Marx como autor, como intuición del mal económico como raíz del mal político, es imprescindible. Convertido en sistema, sin embargo, su pensamiento es indigesto. La izquierda se pregunta hoy cómo ser marxista sin Marx. Yo, sin embargo, prefiero Marx al marxismo, del mismo modo que leo con fruición el Apocalipsis y no me convierto en cristiano.</summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109993596047870824'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109993596047870824'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_11_01_archive.html#109993596047870824' title='Marxetería dos'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-109993580550602151</id><published>2004-11-08T11:39:00.000-06:00</published><updated>2004-11-09T16:59:08.656-06:00</updated><title type='text'>Marxetería</title><summary type='text'>Hemos escuchado durante los últimos años que Marx fue un profeta pésimo, y que el sistema capitalista no se ha movido hacia donde él sugería que iba a hacerlo. Pero Marx, más que un profeta, fue un escriba singularmente preciso, que captó con agudeza los impulsos de la sociedad capitalista y burguesa. Marx no habrá atinado, quizá, en prever el futuro del capitalismo, pero en sus textos se percibe</summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109993580550602151'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109993580550602151'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_11_01_archive.html#109993580550602151' title='Marxetería'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-109993558387412835</id><published>2004-11-08T11:37:00.000-06:00</published><updated>2004-11-08T11:39:43.876-06:00</updated><title type='text'>Nightmare</title><summary type='text'>Inquietud por la victoria de George W. Bush en las elecciones de EU. Sensación de pesadilla, de tener plena conciencia de estar en medio de una pesadilla, pero sin que el despertar se encuentre a la vista.</summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109993558387412835'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109993558387412835'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_11_01_archive.html#109993558387412835' title='Nightmare'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-109993543951494827</id><published>2004-11-08T11:34:00.000-06:00</published><updated>2004-11-08T11:37:19.516-06:00</updated><title type='text'>Ultraizquierda</title><summary type='text'>Todo, o casi todo, lo que hace la ultraizquierda en política son vilezas inaceptables o ingenuidades conmovedoras. Por contra, en la cultura la ultraizquierda ha sido fértil, innovadora, necesaria.La política convierte a genios libertarios en carniceros burocráticos.</summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109993543951494827'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109993543951494827'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_11_01_archive.html#109993543951494827' title='Ultraizquierda'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-109993526031746639</id><published>2004-11-08T11:32:00.000-06:00</published><updated>2004-11-08T11:34:20.316-06:00</updated><title type='text'>Se nos va</title><summary type='text'>Según La Jornada, Israel dice que el martes desconectarán a Yasser Arafat del respirador.Desazón.Muere el último de los terroristas que aceptó transmutarse en político.Ahora llega el tiempo de los políticos devenidos en terroristas.</summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109993526031746639'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109993526031746639'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_11_01_archive.html#109993526031746639' title='Se nos va'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-109847725634183021</id><published>2004-10-22T15:27:00.000-05:00</published><updated>2004-10-22T15:35:37.716-05:00</updated><title type='text'>Vodka Tonic</title><summary type='text'>Desde hace unos días, ha cobrado forma un blog de discusión politicoide, culturoide y sexualoide llamado Vodka Tonic, donde hemos estado posteando con singular alegría.Se invita a todos los interesados a darse una vuelta por allí y, de paso, mentar la madre de todos los participantes, entre los que se encuentran James y Damián del Jameslog, Carlos Bravo, quien anda estudiando un posgrado en </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109847725634183021'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109847725634183021'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_10_01_archive.html#109847725634183021' title='Vodka Tonic'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-109779498795684994</id><published>2004-10-14T17:54:00.000-05:00</published><updated>2004-10-14T18:04:26.513-05:00</updated><title type='text'>En el Chilango. Live! Sold out!</title><summary type='text'>Banda chilanga en general:Mañana, viernes 15 de octubre, leeré cuentitos varios en la Feria del Libro del Zócalo del DF, junto con Israel Carranza.La lectura es a la una de la tarde en el pabellón de Guadalajara de la Feria —esperamos que nadie quiera secuestrarnos en represalia por los globalifóbicos detenidos en Guanatos o por la aprobación del "cuchillazo fiscal" al DF.Si el horario no les</summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109779498795684994'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109779498795684994'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_10_01_archive.html#109779498795684994' title='En el Chilango. Live! Sold out!'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-109773898455516841</id><published>2004-10-14T02:28:00.000-05:00</published><updated>2004-10-14T02:29:44.556-05:00</updated><title type='text'>Si el rock ha muerto, dónde está la champaña</title><summary type='text'>Cada vez que leo las profecías de un crítico musical, comienzo a sufrir síntomas parecidos a los del cáncer de colon. Hace unas tres semanas, tuve que leer, por razones profesionales, el artículo de un español que aseguraba que la música del futuro es la electrónica y que el rock desaparecerá, o quedará confinado a grupos versátiles de fusiles que actuarán “para grandes audiencias de nostálgicos”</summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109773898455516841'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109773898455516841'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_10_01_archive.html#109773898455516841' title='Si el rock ha muerto, dónde está la champaña'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-109773843585919352</id><published>2004-10-14T02:18:00.000-05:00</published><updated>2004-10-14T02:20:35.860-05:00</updated><title type='text'>Los críticos son de Marte; los tolkenianos son de Venus</title><summary type='text'>Si esto que veo me gusta tanto, ¿es señal de que ya me volví completamente imbécil?Jorge IbargüengoitiaGustar de los placeres sencillos de la vida se va volviendo imposible. Uno pensaría que beber agua, caminar por la calle y leer autores como J.R.R. Tolkien no son prácticas que le serían entorpecidas, reprochadas o abiertamente prohibidas a un alma cándida cualquiera, uno pensaría que lo </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109773843585919352'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109773843585919352'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_10_01_archive.html#109773843585919352' title='Los críticos son de Marte; los tolkenianos son de Venus'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-109695967128769929</id><published>2004-10-05T01:59:00.000-05:00</published><updated>2004-10-05T02:01:11.286-05:00</updated><title type='text'>Envés</title><summary type='text'>  Una acumulación de plumas, vísceras y carne más o menos apetitosa abandonada en un plato no es lo mismo que un pollo. Tampoco una suma de imágenes inusuales, retórica vaga y sintaxis hermética es un poema.   La carne y el pellejo necesitan, al menos para caminar, de algo en el fondo inexplicable que es la vida. Un poema, en cambio, sólo requiere para existir de inteligencia o destreza literaria</summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109695967128769929'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109695967128769929'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_10_01_archive.html#109695967128769929' title='Envés'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-109695941111261430</id><published>2004-10-05T01:47:00.000-05:00</published><updated>2004-10-05T01:56:51.113-05:00</updated><title type='text'>Cornudos</title><summary type='text'>En uno de los muy escasos fragmentos que se conservan de la poesía de Arquíloco de Paros, el mercenario y poeta lírico griego se pregunta: "¿Han visto a Apolón, han visto sus ojos sangrientos, su frente abombada y la saliva, que no logra contener en la boca, escurriéndole por el pecho? Dicen que su mujer lo engañó con todo un batallón de espartanos y que por ello Apolón se volvió loco e imbécil".</summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109695941111261430'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109695941111261430'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_10_01_archive.html#109695941111261430' title='Cornudos'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-109600830139027843</id><published>2004-09-24T01:44:00.000-05:00</published><updated>2004-09-24T01:45:01.390-05:00</updated><title type='text'>Morrissey</title><summary type='text'> Sing your life Any fool can think of words that rhyme Many others do Why don't you ? Do you want to ? Oh... Sing your life Walk right up to the microphone And name All the things you love All the things that you loathe Oh, sing your life The things that you love And the things you loathe Oh, sing your life Oh, sing your life Others sang your life But now is a chance to shine</summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109600830139027843'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109600830139027843'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_09_01_archive.html#109600830139027843' title='Morrissey'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-109484010056264118</id><published>2004-09-10T13:06:00.000-05:00</published><updated>2004-09-10T13:44:35.483-05:00</updated><title type='text'>Paralímpicos</title><summary type='text'>No tenemos a los mejores atletas del mundo, pero sí a un par de buenos atletas paralímpicos. Si a Ana Guevara le hubieran cortado una pierna o dos, seguro hubiera ganado el oro que México se pasó saboreando, inútilmente, cuatro años.Los seguidores de Arnulfo Castorena, nadador paralímpico tapatío, proponemos que Adidas lance una campaña: "Mi héroe sí ganó el oro".Eso, si el peso de la </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109484010056264118'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109484010056264118'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_09_01_archive.html#109484010056264118' title='Paralímpicos'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-109450075575543119</id><published>2004-09-06T14:27:00.000-05:00</published><updated>2004-09-06T14:59:15.756-05:00</updated><title type='text'>Lo que se buscará inútilmente en una librería</title><summary type='text'>1. Un libro de ensayos culteranos, certeros, sobre autores con pocos -o, mejor, ningún- discípulo entre los intelectuales, especialmente los mexicanos, sobre el que nadie tenga una tesis merdosa y nadie pueda citar un comentario del reblandecido cerebral de JEP. Digamos, Fritz Leiber, Terry Pratchett, Roberto Arlt, Enrique Jardiel Poncela, Gerardo Deniz, Pierre Drieu la Rochelle, Rubén Salazar </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109450075575543119'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109450075575543119'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_09_01_archive.html#109450075575543119' title='Lo que se buscará inútilmente en una librería'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-109425314526836149</id><published>2004-09-03T18:10:00.000-05:00</published><updated>2004-09-03T18:12:25.266-05:00</updated><title type='text'>Osetia</title><summary type='text'>"La multitud reonoció a uno de los secuestradores y lo linchó. Decenas de manos y pies golpearon y desgarraron el cuerpo de un árabe hasta dejarlo irreconocible". (Despacho de la agencia AP)."Nuestro tiempo será el que vea el enfrentamiento final de los fanáticos contra los zombies".(Alain Finkielkraut).</summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109425314526836149'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109425314526836149'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_09_01_archive.html#109425314526836149' title='Osetia'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-109425265545807361</id><published>2004-09-03T17:51:00.000-05:00</published><updated>2004-09-03T18:04:15.456-05:00</updated><title type='text'>Catulo</title><summary type='text'>Cortejas al salivoso Galgo, oh Marcia.Olvidas, parece, que ayer lo engañabascon un hombre al norte y otro al sur.Y Galgo olvida que casaste con otro.No me molestan tus pésimos versos:me maravillan su idiotez y tu impudicia.</summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109425265545807361'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109425265545807361'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_09_01_archive.html#109425265545807361' title='Catulo'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-109237873384513458</id><published>2004-08-13T01:31:00.000-05:00</published><updated>2004-08-13T01:32:13.846-05:00</updated><title type='text'>Los mandamientos, a revisión</title><summary type='text'>  Fernando Savater es un pensador, al menos si llamamos de tal modo a quien se ocupa de ideas y razones y no solamente a quien se afana en acuñar terminologías más o menos herméticas. Pero también es uno de esos intelectuales que se entrometen en todos los asuntos humanos o divinos, y cuya voz –como quería Voltaire- parece surgir incluso de las piedras para amonestar a su sociedad. Sus numerosos </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109237873384513458'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109237873384513458'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_08_01_archive.html#109237873384513458' title='Los mandamientos, a revisión'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-109237869169421780</id><published>2004-08-13T01:30:00.000-05:00</published><updated>2004-08-13T01:31:31.693-05:00</updated><title type='text'>Resistencia cultural</title><summary type='text'>  Misión ardua o imposible, para un peninsular, la de escribir desapasionadamente sobre la Guerra Civil española y sus consecuencias. Misión incluso indeseable, porque esa hipotética indiferencia arruinaría el único elemento de ese conflicto que no es completamente deleznable: la rabia de los vencidos, los desplazados, los disidentes y los acallados.    La resistencia silenciosa. Fascismo y </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109237869169421780'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109237869169421780'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_08_01_archive.html#109237869169421780' title='Resistencia cultural'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-109228961345646874</id><published>2004-08-12T00:06:00.000-05:00</published><updated>2004-08-12T01:26:06.706-05:00</updated><title type='text'>Ukase</title><summary type='text'>Queridos blogeros confesionales:He leído sus cartas y su invitación a unírmeles en su "sorprendente comunidad". Permítanme declinar. Ustedes no me sorprenden: me repelen. Me repele su prosa inepta, su placer onanista en la nostalgia barata ("Hoy extrañé a los ruiseñores del jardín de Mamá Clotilda..."), sus confesiones triviales ("Cenamos duritos en un bistró dórico-tai") y sus fracasos </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109228961345646874'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109228961345646874'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_08_01_archive.html#109228961345646874' title='Ukase'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-109068582635367173</id><published>2004-07-24T11:16:00.002-05:00</published><updated>2004-07-24T11:22:34.176-05:00</updated><title type='text'>Phillip Roth, casos de la vida real</title><summary type='text'>  La materia que forma la narrativa de Phillip Roth puede ser objeto de discusión, pero no así su prosa magnífica, su maestría narrativa, su extrema habilidad retórica y sus innegables aciertos como pensador. Algunos críticos han repudiado la frialdad y hasta el aparente regodeo con que el escritor neoyorquino aborda asuntos por demás escabrosos, pero la dimensión ética de cada una de sus novelas</summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109068582635367173'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109068582635367173'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_07_01_archive.html#109068582635367173' title='Phillip Roth, casos de la vida real'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-109068580852220745</id><published>2004-07-24T11:16:00.001-05:00</published><updated>2004-07-24T11:22:16.150-05:00</updated><title type='text'>Un cultor del lenguaje</title><summary type='text'>  Hablar de George Steiner es hablar de un pensador, de un humanista y de un moralista que no ha permitido que ninguna de sus facetas intelectuales opaque o tropiece a las otras. En sus mejores obras, Steiner se convierte en un juez implacable de los totalitarismos y de las huellas que dejaron en nuestra cultura, a la vez que aboga por un uso responsable e imaginativo del lenguaje, tanto en los </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109068580852220745'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109068580852220745'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_07_01_archive.html#109068580852220745' title='Un cultor del lenguaje'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-109068579055337403</id><published>2004-07-24T11:16:00.000-05:00</published><updated>2004-07-24T11:16:30.553-05:00</updated><title type='text'>Historia argentina</title><summary type='text'>  Según Gibbon, la historia se compone a partes iguales de investigación e imaginación. El periodista argentino Jorge Lanata ha cambiado las proporciones de la receta, ha convertido la imaginación en posición política y ha agregado mucha sociología y psicoanálisis. El resultado es una vasta obra desigual, pero de lectura ágil: Argentinos (tomos I y II) publicada bajo el sello de Ediciones B.   </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109068579055337403'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109068579055337403'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_07_01_archive.html#109068579055337403' title='Historia argentina'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-109068562644406797</id><published>2004-07-24T11:13:00.001-05:00</published><updated>2004-07-24T11:13:46.443-05:00</updated><title type='text'>El best seller revisitado</title><summary type='text'>  Cuando el semiólogo italiano Umberto Eco publicó una novela detectivesca y medieval llamada El nombre de la rosa, a principio de los años ochenta del siglo pasado, no podía suponer que iniciaría una caudalosa tormenta de best sellers con pretexto histórico que aún hoy, casi quince años después, azota los estantes de las librerías con la molesta fuerza de un tifón.    La obra de Eco, saludada </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109068562644406797'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109068562644406797'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_07_01_archive.html#109068562644406797' title='El best seller revisitado'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-109068560118559939</id><published>2004-07-24T11:13:00.000-05:00</published><updated>2004-07-24T11:13:21.186-05:00</updated><title type='text'>Frases como escupitajos</title><summary type='text'>  “Bastan sólo dos personas para que el mundo comience a hacerse pequeño e inhabitable”. Una colección de aforismos es, de entrada, uno de los libros hipotéticamente más agradables que se pueda encontrar. Sin necesidad de coartadas poéticas o anecdóticas de por medio, el aforismo permite enfrentarse directamente a la inteligencia y el estilo de un autor. Según Jünger, un escritor incapaz de </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109068560118559939'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109068560118559939'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_07_01_archive.html#109068560118559939' title='Frases como escupitajos'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-109068557070910752</id><published>2004-07-24T11:12:00.001-05:00</published><updated>2004-07-24T11:23:09.063-05:00</updated><title type='text'>En busca de la mujer alterada</title><summary type='text'>  Pocas relaciones sentimentales entre escritores han despertado el morbo que la –muy desgraciada- entre la poetisa Sylvia Plath y el poeta Ted Hugues, que recientemente ha sido llevada al cinematógrafo con la rubia Gwyneth Paltrow en el papel de la escritora. Plath se suicidó por celos a los 30 años, y el episodio marcó para siempre a Hugues, quien –pese a ser un poeta probablemente más sólido </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109068557070910752'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109068557070910752'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_07_01_archive.html#109068557070910752' title='En busca de la mujer alterada'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-109068554121363252</id><published>2004-07-24T11:12:00.000-05:00</published><updated>2004-07-24T11:28:10.090-05:00</updated><title type='text'>El gaucho insufrible</title><summary type='text'>  Un juez de Buenos Aires decide un día regresar a la Pampa, en medio de la crisis económica argentina, y termina reuniendo a su alrededor un menguado grupo de gauchos en una remota estancia a medio derruir. Pepe el Tira, una rata, investiga la serie de asesinatos que han llenado de sangre las alcantarillas en las que vive. Rousselot, un escritor argentino, viaja a París para buscar a un director</summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109068554121363252'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109068554121363252'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_07_01_archive.html#109068554121363252' title='El gaucho insufrible'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-109068548098622260</id><published>2004-07-24T11:11:00.000-05:00</published><updated>2004-07-24T11:11:20.986-05:00</updated><title type='text'>La nueva y terrible amenaza de Crichton</title><summary type='text'>  El mundo se divide en dos clases de personas: las que leen a Michael Crichton y las que no leen. Esta sentencia arrogante, sacada de la cabeza de los publicistas del escritor de best sellers más famoso de Estados Unidos, sirve como muestra del tipo de papel que el autor juega en la cultura de su país. Crichton es el hombre que escribe el éxito del verano, ese libro que todos comprarán en los </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109068548098622260'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109068548098622260'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_07_01_archive.html#109068548098622260' title='La nueva y terrible amenaza de Crichton'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-109068545126258881</id><published>2004-07-24T11:10:00.000-05:00</published><updated>2004-07-24T11:10:51.263-05:00</updated><title type='text'>Capricho japonés</title><summary type='text'>  El amargo escritor franco-argentino Paul Groussac llamó “japonecedades” a los textos que fingían reverenciar a las culturas asiáticas sin conocerlas más que superficialmente, y le aplicó el término a las obras de algunos modernistas enamorados de temas que no superaban las porcelanas chinas, las filigranas niponas y los ojos rasgados de las chicas del Lejano Oriente.   Ajeno a ese afán por lo </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109068545126258881'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109068545126258881'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_07_01_archive.html#109068545126258881' title='Capricho japonés'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-109068441187362427</id><published>2004-07-24T10:53:00.000-05:00</published><updated>2004-07-24T10:53:31.873-05:00</updated><title type='text'>Los filósofos aman en Cuaresma</title><summary type='text'>  Los amores entre el filósofo Martin Heidegger y su pupila, la ensayista y politóloga Hannah Arendt, son el tema de la novela sentimental El juego de la verdad, firmada por la profesora francesa Catherine Clement. La relación entre el pensador protonazi y la alumna judía sólo podían tener un sino trágico, y el libro de Clement lo explora, acaso con excesiva minuciosidad.    Los biógrafos e </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109068441187362427'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109068441187362427'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_07_01_archive.html#109068441187362427' title='Los filósofos aman en Cuaresma'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-109068438737705930</id><published>2004-07-24T10:52:00.000-05:00</published><updated>2004-07-24T10:53:07.376-05:00</updated><title type='text'>Un rey para las cucarachas</title><summary type='text'>  Números es miembro de una próspera colonia que se ve en el mortal peligro de ser abandonada a la inanición por sus enemigos. Números, quien creció junto a una Biblia y es de cierta manera un iluminado, deja de lado la tradicional indiferencia de los suyos y decide encabezar un movimiento para salvar a la colonia y restaurar “la edad de oro”. Números, huelga decir, es una cucaracha. Y el enemigo</summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109068438737705930'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109068438737705930'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_07_01_archive.html#109068438737705930' title='Un rey para las cucarachas'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-109068430634877229</id><published>2004-07-24T10:51:00.000-05:00</published><updated>2004-07-24T10:51:46.346-05:00</updated><title type='text'>Don DeLillo</title><summary type='text'>  La vida de Erick Packer, un corredor de bolsa multimillonario, se complica cuando una serie de acontecimientos mayúsculos y minúsculos se afanan en convertirlo en presa de una sutil cacería. Packer decide una mañana, en medio de una apuesta contra el yen que puede costarle millones de dólares, que desea cortarse el cabello en la peluquería de su infancia, al otro lado de Manhattan. Pero algo </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109068430634877229'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109068430634877229'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_07_01_archive.html#109068430634877229' title='Don DeLillo'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-109068427689562426</id><published>2004-07-24T10:50:00.000-05:00</published><updated>2004-07-24T10:51:16.896-05:00</updated><title type='text'>Enrique V</title><summary type='text'>  El rey sube a un carro y contempla el panorama. Al fondo de la negra campiña, miles de caballeros y hombres de armas enemigos se aprestan para combatirlo. Enrique V, rey de Inglaterra, ha apostado su corona y vida a la conquista de Francia, y se dispone a conducir a su pequeño y cansado ejército a la batalla. Sus famélicos soldados lo rodean. Esperan sus palabras. Westmoreland, el primo del rey</summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109068427689562426'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109068427689562426'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_07_01_archive.html#109068427689562426' title='Enrique V'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-109068414819589269</id><published>2004-07-24T10:48:00.001-05:00</published><updated>2004-07-24T10:49:08.196-05:00</updated><title type='text'>El viejo Mediterráneo</title><summary type='text'>  Existe en las letras occidentales, y especialmente en las anglosajonas, una larga tradición de libros de viajes, que en su mejor expresión elude el simple turismo, evita la tentación de destacar superficialmente el color local y consigue adentrar al lector en paisajes inusuales, vidas inimaginables e historias lejanas de un modo inteligente, estético y entretenido.    Buen seguidor de esa </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109068414819589269'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109068414819589269'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_07_01_archive.html#109068414819589269' title='El viejo Mediterráneo'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-109068410849087035</id><published>2004-07-24T10:48:00.000-05:00</published><updated>2004-07-24T10:48:28.490-05:00</updated><title type='text'>La expropiación del humor</title><summary type='text'>  Borges anotó, hace años, que los textos sobre el humor no hacen reír. El argentino ponía como ejemplo el famoso estudio de Henri Bergson sobre la risa: pocas carcajadas podría despertar la prosa hábil y un poco solemne del francés. Jonathan Pollock, profesor de la Universidad de Perpignan, ha tratado de ir más lejos que algunos de sus antecesores en la materia, y en su obra ¿Qué es el humor? (</summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109068410849087035'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109068410849087035'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_07_01_archive.html#109068410849087035' title='La expropiación del humor'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-109068407868131359</id><published>2004-07-24T10:47:00.000-05:00</published><updated>2004-07-24T10:47:58.680-05:00</updated><title type='text'>La ciudad imaginaria</title><summary type='text'>  Yukio Mishima, aquel trágico novelista japonés que a punto estuvo de ganar el Nobel en 1968, propuso que la literatura debería hermanarse con la vida. Acción y palabra juntas: el poeta como samurai. Pero Mishima seguramente no tenía razón, porque acabó enloqueciendo y atravesándose las tripas con un sable, mientras uno de sus acólitos trataba de rebanarle la cabeza con otro (tardó más de lo </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109068407868131359'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109068407868131359'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_07_01_archive.html#109068407868131359' title='La ciudad imaginaria'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-109068397637224006</id><published>2004-07-24T10:46:00.000-05:00</published><updated>2004-07-24T10:58:47.880-05:00</updated><title type='text'>El pasado</title><summary type='text'>  Uno de los últimos favores que le hizo al mundo el célebre escritor chileno Roberto Bolaño, antes de morir, fue coronar al argentino de 44 años Alan Pauls como sucesor suyo en el puesto de avanzada entre los novelistas menos solemnes de América Latina.    El pasado, la nueva novela de Pauls, obtuvo hace unos meses el premio Herralde de novela, cuya concesión llevó a la fama al propio Bolaño o </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109068397637224006'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109068397637224006'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_07_01_archive.html#109068397637224006' title='El pasado'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-109068392104172231</id><published>2004-07-24T10:45:00.000-05:00</published><updated>2004-07-24T10:57:01.386-05:00</updated><title type='text'>¿Hay vida aquí?</title><summary type='text'>  Un autor madura cuando ha echado a perder suficientes libros, asegura el novelista John Updike. Esa sentencia debería apuntar una nota de esperanza (“¿Volverá a escribir bien alguna vez?”) para los tenaces lectores del español Juan Manuel de Prada (Baracaldo, Vizcaya, 1970), el hombre que escribió alguna vez relatos cargados de irreverencia y liviandad y que ha devenido, con el paso de los años</summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109068392104172231'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109068392104172231'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_07_01_archive.html#109068392104172231' title='¿Hay vida aquí?'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-109068386583158997</id><published>2004-07-24T10:43:00.000-05:00</published><updated>2004-07-24T10:44:25.833-05:00</updated><title type='text'>Al cine con los ojos vendados</title><summary type='text'>  Es común que quienes defienden el doblaje de las obras cinematográficas se amparen en el ejemplo de la literatura para apoyar sus argumentos. Después de todo, existe en las letras una tradición milenaria de retomar lo que se aprende en una lengua distinta y llevarlo a la propia, y ello ha enriquecido las obras de cientos de autores a lo largo de los años. El exuberante griego de Homero se </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109068386583158997'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109068386583158997'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_07_01_archive.html#109068386583158997' title='Al cine con los ojos vendados'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-109068375463399222</id><published>2004-07-24T10:35:00.000-05:00</published><updated>2004-07-24T10:42:34.633-05:00</updated><title type='text'>Un buen discípulo de Wilde</title><summary type='text'>  David Leavitt pertenece a la genealogía de escritores que no sólo se han resistido a ocultar su homosexualidad, sino que la han asumido como una –divertida- postura ante el mundo. Como Wilde, como Capote, como Quentin Crisp, Leavitt les ahorra a sus lectores las largas parrafadas justificatorias que suelen despachar los psicólogos y los activistas, y simplemente escribe de la manera más </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109068375463399222'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/109068375463399222'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_07_01_archive.html#109068375463399222' title='Un buen discípulo de Wilde'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-108749343535449514</id><published>2004-06-17T12:26:00.000-05:00</published><updated>2004-06-17T12:30:35.353-05:00</updated><title type='text'>Las alarmas de mister Huntington</title><summary type='text'>La identidad ha sido perpetua materia de discusión entre los mexicanos. ¿Somos indios, mestizos, criollos, saltapatrases o cruza de abnegado azteca en llamas con ambicioso español barbón? Por suerte para el país, ha nacido un nuevo profeta de la mexicanidad, uno que la ve como algo homogéneo, enérgico, irresistible, capaz de enfrentarse a la nación más poderosa de la tierra y ponerla a temblar. </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108749343535449514'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108749343535449514'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_06_01_archive.html#108749343535449514' title='Las alarmas de &lt;em&gt;mister &lt;/em&gt;Huntington'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-108610784573117401</id><published>2004-06-01T11:12:00.002-05:00</published><updated>2008-10-03T22:43:30.659-05:00</updated><title type='text'>Fragmento del novelista sin suerte</title><summary type='text'>Mi novela no se publica. ¿No se publica porque es horrible? No lo sé. Tengo 24 años, dos perros y una novela que no se publica.Cae un correo. Es corto y espantoso. No es de un editor, claro. Es de una chica que, desde California, ardorosa, me escribe y me asegura que las escenas eróticas del libro (que le envié por correo hace unos días) la han puesto de "buena disposición". Bueno: mi novela </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108610784573117401'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108610784573117401'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_06_01_archive.html#108610784573117401' title='Fragmento del novelista sin suerte'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-108558709583449523</id><published>2004-05-26T10:34:00.000-05:00</published><updated>2004-06-01T11:12:24.743-05:00</updated><title type='text'>Discos (abstenerse lectores cultos y sensibles)</title><summary type='text'>Un lector -un lector ocasional y casual y ligeramente imbécil, pero sin duda amistoso- nos ha hecho llegar un cuestionario al respecto de nuestros gustos musicales. Como llueve y no podemos salir a la calle a buscarlo y decirle dos o tres verdades sobre su ociosidad, hemos decidido responderle, al menos en parte. Esta es, oh lector hipócrita, una breve lista de los discos que solemos escuchar. </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108558709583449523'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108558709583449523'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_05_01_archive.html#108558709583449523' title='Discos (abstenerse lectores cultos y sensibles)'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-108558487789147204</id><published>2004-05-26T10:17:00.000-05:00</published><updated>2004-05-26T10:27:15.200-05:00</updated><title type='text'>Miseria</title><summary type='text'>ISoy hermoso. No mi ropa raída, los dientes que conservo, la suciedad de esos dientes. Pero si parece una cabra, es lo que dicen de mí. Y quizá aciertan, porque mucho he procurado esta barba, hoy canosa, y este cierto olor a leche cuajada que soy. Estoy forrado de piel, digo, cada milímetro de mi piel negra es arte y el altorrelieve de mis venas, la frente hendida por cuarteaduras y las uñas </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108558487789147204'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108558487789147204'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_05_01_archive.html#108558487789147204' title='Miseria'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-108472528632762774</id><published>2004-05-16T11:23:00.000-05:00</published><updated>2004-05-16T11:34:46.326-05:00</updated><title type='text'>Novela, segundo comentario</title><summary type='text'>C., lectora sobria y eficaz, nos ha hecho llegar el segundo comentario sobre nuestra novela (la segunda mujer que lo hace: las mujeres, sin duda, dominarán esta era de hombres holgazanes e hipersensibles). Ajena a los moralismos de M., la lectora C. se ha concentrado sin embargo en criticar lo que considera "algunas frases ambigüas y hasta atemorizantes, con resabios de nihilismo" en el texto. </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108472528632762774'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108472528632762774'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_05_01_archive.html#108472528632762774' title='Novela, segundo comentario'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-108429381064855082</id><published>2004-05-11T11:40:00.000-05:00</published><updated>2004-05-16T11:22:12.393-05:00</updated><title type='text'>Novela, primer comentario</title><summary type='text'>La lectora M. quien escribe desde Puerto Rico o al menos eso asegura, fue la primera de las asiduas a El arte de la guerra que hizo comentarios sobre nuestra novela. Prometimos públicamente refutarla, y por ello escribimos hoy, sin ganas, este post. M. comienza su comunicación dejando en claro que tiene 48 años, dos hijas, que va por el tercer marido y que rara vez recurre a un autor más </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108429381064855082'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108429381064855082'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_05_01_archive.html#108429381064855082' title='Novela, primer comentario'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-108428970323733818</id><published>2004-05-11T10:31:00.000-05:00</published><updated>2004-05-16T11:21:47.546-05:00</updated><title type='text'>Adiós al contador</title><summary type='text'>Hemos prescindido del contador de visitas (turbia herramienta que alimenta la vanidad y nos acerca, por tanto, al ardiente infierno), entre otros cambios, y estrenamos además una barra de links gracias a las indicaciones de la lectora y escritora V. Si estos cambios nos hacen completamente antipáticos a los ojos de nuestros lectores, mucho se habrá ganado.  </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108428970323733818'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108428970323733818'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_05_01_archive.html#108428970323733818' title='Adiós al contador'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-108352144018462471</id><published>2004-05-02T13:07:00.000-05:00</published><updated>2004-05-11T15:52:56.113-05:00</updated><title type='text'>Links</title><summary type='text'>Tradicionalmente, la torpeza como programador de quien esto escribe impidió que El arte de la guerra tuviese barra de links, como el resto de los blogs del planeta. Agradecemos a quien difundió la especie de que no ponemos links de puro arrogantes que somos, pero creemos que exagera. Por lo pronto, y mientras resolvemos ese asunto, recomendamos encarecidamente el blog del ensayista Héctor J. </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108352144018462471'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108352144018462471'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_05_01_archive.html#108352144018462471' title='Links'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-108352125600490362</id><published>2004-05-02T12:56:00.000-05:00</published><updated>2004-05-02T13:10:45.390-05:00</updated><title type='text'>Novela II</title><summary type='text'>Ante las reiteradas protestas de los holgazanes lectores de El arte de la guerra por la condición que les pusimos para hacerles llegar nuestra novelita (parece que a la gran mayoría no le da la gana escribirnos "un reportito de lectura como de secundaria", a decir del lector F.), populistamente hemos decidido abrir las inscripciones, como han hecho por estas fechas las primarias públicas de </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108352125600490362'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108352125600490362'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_05_01_archive.html#108352125600490362' title='Novela II'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-108325084537921012</id><published>2004-04-29T10:00:00.000-05:00</published><updated>2004-04-29T10:03:51.700-05:00</updated><title type='text'>Novela</title><summary type='text'>He concluido, tras casi diez años de reescrituras, desvelos y llantos nocturnos, la redacción de una novela. Si a los hipotéticos asiduos de El arte de la guerra les interesa leerla en su primera encarnación terrena, antes siquiera de que se le busque editor, sólo envíenme un correo. El único requisito -algo hay que pedir en estos tiempos de comercio desatado- es que repliquen el envío del texto </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108325084537921012'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108325084537921012'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_04_01_archive.html#108325084537921012' title='Novela'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-108273662855743429</id><published>2004-04-23T11:10:00.000-05:00</published><updated>2004-04-23T11:13:28.826-05:00</updated><title type='text'>Placer y ética de la narrativa</title><summary type='text'>No hace falta conocer las diferentes teorías sobre la narrativa, o presentir siquiera su existencia, para leerla y obtener algún placer de su lectura, como no hace falta, ni lo ha hecho nunca, gozar de los conocimientos de un enólogo antes de arrojarse un vaso de vino a la garganta. El enólogo puede referirse al vino con la sabia distancia de un conocedor, pero un simple borracho sabrá con mayor </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108273662855743429'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108273662855743429'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_04_01_archive.html#108273662855743429' title='Placer y ética de la narrativa'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-108258409258951432</id><published>2004-04-21T16:45:00.000-05:00</published><updated>2004-04-21T16:51:52.623-05:00</updated><title type='text'>Plática sobre narrativa</title><summary type='text'>Para quienes viven en Guadalajara, y les interese asistir y refutarnos in situ, Mariño González y yo daremos una charla sobre nueva narrativa en el café Les Fleurs du Mort (Ocho de julio y Morelos), el jueves 22 de abril, a las 20:30 horas. Apenas cerremos la boca, entrará a escena la banda garage Satélite Saturno, cosa mucho más digna de verse. La entrada es gratuita y también la tocada, y sólo</summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108258409258951432'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108258409258951432'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_04_01_archive.html#108258409258951432' title='Plática sobre narrativa'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-108226764968425507</id><published>2004-04-18T00:54:00.000-05:00</published><updated>2004-04-18T01:00:57.860-05:00</updated><title type='text'>¿Son las banderas trapos de colores?</title><summary type='text'>Kamila lo dice con su inmejorable ortografía racional punk: "El anarkismo no puede ser nacionalista ya k te limitarias a una frontera ficticia impuesta por unos kuantos cerdos kapitalistas y eso no es anarkismo".  Kamila refuta así a los expertos en germanismo hermético, en mexicanidad irredimible, en polonesia irrenunciable, en raramurismo avanzado. Sabe, al menos, una cosa: no hay nación o </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108226764968425507'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108226764968425507'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_04_01_archive.html#108226764968425507' title='¿Son las banderas trapos de colores?'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-108226331529371563</id><published>2004-04-17T23:41:00.000-05:00</published><updated>2004-04-17T23:44:49.746-05:00</updated><title type='text'>Culturas</title><summary type='text'>Estudiar una cultura es afanarse en desconocer a quienes presuntamente la habitan. </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108226331529371563'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108226331529371563'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_04_01_archive.html#108226331529371563' title='Culturas'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-108182778722538660</id><published>2004-04-12T22:43:00.000-05:00</published><updated>2004-04-12T22:45:56.576-05:00</updated><title type='text'>Autores</title><summary type='text'>Lo mejor de escritores como Bolaño, Rubem Fonseca o Fernando Vallejo es que uno descubre que son latinoamericanos por la cuarta de forros de sus libros. </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108182778722538660'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108182778722538660'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_04_01_archive.html#108182778722538660' title='Autores'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-108182761678839981</id><published>2004-04-12T22:40:00.000-05:00</published><updated>2004-04-12T22:43:06.170-05:00</updated><title type='text'>Autogestión</title><summary type='text'>La felicidad final de la escritura debería ser autoproveerse de material de lectura potable. El problema es que heredamos nuestra cultura de provisión de la Conasupo. </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108182761678839981'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108182761678839981'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_04_01_archive.html#108182761678839981' title='Autogestión'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-108182739908912538</id><published>2004-04-12T22:36:00.000-05:00</published><updated>2004-04-12T22:46:18.030-05:00</updated><title type='text'>Analistas</title><summary type='text'>Los analistas políticos maldicen la ineptitud y mediocridad de los medios y olvidan que en unos hipotéticos medios saneados (honestos, cívicos, sensatos), los primeros en irse tendrían que ser ellos. </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108182739908912538'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108182739908912538'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_04_01_archive.html#108182739908912538' title='Analistas'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-108182715120999322</id><published>2004-04-12T22:32:00.000-05:00</published><updated>2004-04-12T22:46:40.013-05:00</updated><title type='text'>Ciudad</title><summary type='text'>Guadalajara es como una ciudad de Austria-Hungría cuyos habitantes tuvieran la secreta convicción de que el emperador Francisco José es el acordeonista de los Tigres del Norte. </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108182715120999322'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108182715120999322'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_04_01_archive.html#108182715120999322' title='Ciudad'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-108182697236001704</id><published>2004-04-12T22:29:00.000-05:00</published><updated>2004-04-12T22:37:15.746-05:00</updated><title type='text'>Clasista</title><summary type='text'>Cuando las clases altas imitan ostentosa y torpemente el habla de quienes trabajan para ellas, el aire mismo comienza a oler a guillotina. </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108182697236001704'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108182697236001704'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_04_01_archive.html#108182697236001704' title='Clasista'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-108182671342141018</id><published>2004-04-12T22:25:00.000-05:00</published><updated>2004-04-12T22:28:02.936-05:00</updated><title type='text'>Angustia</title><summary type='text'>Consigna Evelyn Waugh que la angustia que le provocó la lectura de un cierto libro, con fama de subversivo y enloquecedor, se le alivió con un par de analgésicos. Tristemente, los lectores de Isidore Ducase no frecuentan las aspirinas. </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108182671342141018'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108182671342141018'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_04_01_archive.html#108182671342141018' title='Angustia'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-108182639914231881</id><published>2004-04-12T22:19:00.000-05:00</published><updated>2004-04-12T22:28:15.966-05:00</updated><title type='text'>Oh, vate</title><summary type='text'>Hace bien JEP en escribir epigramitas latinoides: parece sacado de alguna estrofa de Catulo sobre ladinos plagiarios con la barriga llena de oro mal habido. </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108182639914231881'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108182639914231881'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_04_01_archive.html#108182639914231881' title='Oh, vate'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-108182627650382062</id><published>2004-04-12T22:17:00.000-05:00</published><updated>2004-04-12T22:20:46.090-05:00</updated><title type='text'>Chesterton</title><summary type='text'>No se resistiría  la vida sin ironía o sin esperanza.  E incluso Chesterton, quien estaba bien provisto de ambas, tuvo que escribir para ayudarse por el camino. </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108182627650382062'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108182627650382062'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_04_01_archive.html#108182627650382062' title='Chesterton'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-108182615528915448</id><published>2004-04-12T22:15:00.000-05:00</published><updated>2004-04-12T22:18:44.903-05:00</updated><title type='text'>Colonias</title><summary type='text'>Cada nueva guerra colonial nos provoca el mismo alelado estupor. ¿Cómo han podido atreverse a esto? ¿Cómo osan plantar la bota al otro lado del mundo? Cuando el ciclo pasa, y los conquistadores y sus cipayos se retiran con la bolsa bien llena, es demasiado tarde para pensar. Los tiranuelos locales están levantando su propio monumento ecuestre. </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108182615528915448'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108182615528915448'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_04_01_archive.html#108182615528915448' title='Colonias'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-108182594357741595</id><published>2004-04-12T22:12:00.000-05:00</published><updated>2004-04-12T22:15:13.216-05:00</updated><title type='text'>Diestra y siniestra</title><summary type='text'>Al leer un portal de extrema izquierda en Internet, desasosiego. ¿Cómo es que la izquierda vindica el nacionalismo, el patriotismo incluso, cómo es que vindica la religión (aquello está lleno de curas progres y de loas a los irredimibles mulás islámicos), cómo apoya gorilas militares como Chávez y cómo sostiene que el Imperio del mal es, a la vez, lastimosamente débil y mortalmente invencible? ¿</summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108182594357741595'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108182594357741595'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_04_01_archive.html#108182594357741595' title='Diestra y siniestra'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-108182483843773169</id><published>2004-04-12T21:53:00.000-05:00</published><updated>2004-04-12T21:56:48.233-05:00</updated><title type='text'>Médico</title><summary type='text'>En el médico, incapacidad para detallar los males de salud y lo que pudorosamente podríamos llamar males de la conciencia. ¿Qué privilegios tiene un médico para despojarme de los únicos motivos para escribir, aparte de la miseria? </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108182483843773169'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108182483843773169'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_04_01_archive.html#108182483843773169' title='Médico'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-108182471582394953</id><published>2004-04-12T21:51:00.000-05:00</published><updated>2004-04-12T21:54:45.640-05:00</updated><title type='text'>Arte</title><summary type='text'>Si el contestatarismo, si la abierta rebelión contra las convenciones no garantiza la posibilidad de alcanzar una vida burguesa decente en la senectud, ¿qué otro camino queda abierto para los trepadores sociales, para los rencorosos, para los hipócritas y para los artistas? </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108182471582394953'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108182471582394953'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_04_01_archive.html#108182471582394953' title='Arte'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-108182439204664389</id><published>2004-04-12T21:46:00.000-05:00</published><updated>2004-04-12T21:49:21.310-05:00</updated><title type='text'>Apocalipsis</title><summary type='text'>De tanto olfatear la inminencia del Apocalipsis, de tanto olfatear el perfume del final grandioso que desea para su boba comedia musical, la humanidad ha perdido el olfato ante su propia y olorosa mediocridad. No desapareceremos entre aerolitos, hongos nucleares y espadas de fuego: nos acabaremos simplemente, como se acaba la sal en un frasco. </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108182439204664389'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108182439204664389'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_04_01_archive.html#108182439204664389' title='Apocalipsis'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-108182415738692312</id><published>2004-04-12T21:42:00.000-05:00</published><updated>2004-04-12T22:49:04.170-05:00</updated><title type='text'>El llanto</title><summary type='text'>Como cualquier secreción, el llanto obedece a un impulso que nada tiene que ver con los sentimientos. Lloran los niños y los adolescentes y llora el farsante ante quien desea conmover. El llanto es un recurso de novatos y de tramposos. Hay que desconfiar de quien llora frente a los otros, no por el estúpido prejuicio machista ("Boys don't cry"), sino porque alguien que no pueda aborrecer la </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108182415738692312'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108182415738692312'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_04_01_archive.html#108182415738692312' title='El llanto'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-108061097931017113</id><published>2004-03-29T19:25:00.000-06:00</published><updated>2004-03-29T20:28:42.950-06:00</updated><title type='text'>Borges y los dictadores</title><summary type='text'>Nada diremos hoy de espejos, laberintos o numismática. Sólo de tigres. Cuenta el diario Reforma (inútil enlazarlo: su página es de acceso restringido) que se ha encontrado otra prueba de la rampante incorrección política de Jorge Luis Borges. Una prueba bastante curiosa: una nota de felicitación enviada por el escritor argentino al gobierno de Gustavo Díaz Ordaz por la matanza de estudiantes del</summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108061097931017113'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108061097931017113'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_03_01_archive.html#108061097931017113' title='Borges y los dictadores'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-108025220092759584</id><published>2004-03-25T16:03:00.000-06:00</published><updated>2004-03-25T16:05:52.390-06:00</updated><title type='text'>Queremos tanto a Julito</title><summary type='text'>El entusiasmo colectivo por Cortázar -ese barbón deforme y sermoneador, ese ingenioso intrascendente, ese cursi insufrible- sólo lo hace más y más odioso. Cualquier entusiasmo colectivo promueve mi desinterés, pero éste consigue irritarme. ¿Releer a Cortázar? Quizá. Al menos, para joderlo. Se terminaron los tiempos de la reverencia acrítica y del latinoamericanismo celebratorio. Nadie necesita </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108025220092759584'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108025220092759584'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_03_01_archive.html#108025220092759584' title='Queremos tanto a Julito'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-108025143188259770</id><published>2004-03-25T15:50:00.000-06:00</published><updated>2004-03-25T15:53:03.450-06:00</updated><title type='text'>Misógino</title><summary type='text'>Un misógino es, literalmente, un misántropo cobarde, un misántropo a medias. No atreviéndose al odio completo, al definitivo odio por la humanidad, cifra en las mujeres un odio hipócrita, convenenciero, justificatorio. El misántropo dice: "No, no somos todos, son ellas". Y luego se gasta la quincena en el galanteo de una chica. El odio es totalizador. El odio sesgado -por las mujeres, los zurdos</summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108025143188259770'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108025143188259770'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_03_01_archive.html#108025143188259770' title='Misógino'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-108008556172571143</id><published>2004-03-23T17:40:00.000-06:00</published><updated>2004-03-23T17:49:01.060-06:00</updated><title type='text'>Houellebecq</title><summary type='text'>Días de pensar en Israel. Heriberto Yepez reflexiona sobre la mímesis del estado judío con el nazismo. Y un lector nos hace recordar una frase del arrogante y entretenido autor francés Michel Houellebecq: "Cada vez que me enteraba de que un terrorista palestino, o un niño palestino o una mujer palestina embarazada, habían sido abatidos por las balas en la franja de Gaza, experimentaba una </summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108008556172571143'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108008556172571143'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_03_01_archive.html#108008556172571143' title='Houellebecq'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-5509996.post-108000933707961950</id><published>2004-03-22T20:29:00.000-06:00</published><updated>2004-03-22T20:40:35.700-06:00</updated><title type='text'>Palestina</title><summary type='text'>David comenzó armado con una simple honda y a Goliat le fue como le fue. Pero David comprendió que con una honda no iba a llegar a ningún lado, así que se armó con acero y habitó una buena casa de piedra, y la rodeó de un fuerte muro, y a todo efecto comenzó a parecer el gigante Goliat, y si todavía reza algún salmo en la oscuridad es cosa que no se sabe. Los hijos de Goliat, que no eran gigantes</summary><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108000933707961950'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/5509996/posts/default/108000933707961950'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://elartedelaguerra.blogspot.com/2004_03_01_archive.html#108000933707961950' title='Palestina'/><author><name>antonio</name><uri>http://www.blogger.com/profile/01893876672294419769</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author></entry></feed>
